La melancolía revivió otra cena familiar, en la fobia que oculto la tragedia tras un vaso sin llenar y sin.. Mi conciencia en mis excesos y el fracaso de mis sueños para otra depresión, estancado acá en mis miedos no respeto ni tolero no quiero ver quién soy. El idiota con el cuento siempre crítico y correcto supongo ese soy yo....la vanguardia del recelo, la receta del consuelo...será mi vocación? Y nadie preguntó si yo estaba cansadA y aburridA de quien soy o no duele ser consciente de quién sos? odio al odio y el desprecio de mi encierro y tus consejos detesto ser quién soy...arrogante hasta el extremo cómodo, ignorante y ciego, mediocre por opción.